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(Dieser Abschnitt wurde hastig hingekritzelt)

Es ist nichts mehr da. Zerfetzt wie Zuckerwatte. Ihre Katapulte — reines Teufelswerk. Verdorbenes Feuer, hellblau und schleierhaft. Ein übler Gestank der Verwesung. Unbekannte Mengen. Zu viele. Angeführt von Vorgoth. Er kommt.

Schwere Stiefel. Hat Cadens Schädel zertrümmert. Unten verloren. Dreck und Schlamm. Alles rot. Eine Welle aus Stahl bahnt sich den Weg zum Marktplatz. Meine Brüder unten schreien. Kein Weg dorthin. Alles ist laut. Die Schreie ... Ich kann das nicht ertragen. Bei den Göttern.

Bitte! Ich bin nur ein Knappe. Bitte lasst mir meinen Kopf.
Caden, es tut mir so leid.

Die Fußsoldaten müssen auf dem Weg zum Hafen sein. Sie stürmen das Tor, ohne Zweifel. Zum Glück habe ich es noch rechtzeitig auf meinen geheimen Dachboden geschafft. Ich kann sie von hier zwar nicht sehen, aber ich höre sie. Ihr Herrscher, der Wächter des Nordens, singt. Es klingt düster und unheilverkündend. Bewegt sich der Himmel draußen? Nein, es sind die Wolken! Ein nebliger Schleier mit Streifen aus blauem Licht. Was um alles in der Welt ...

Ich wage einen Blick. Ich kann es sehen. Das Kopfsteinpflaster klafft wie eine aufgerissene Narbe. Er zieht seine Handschuhe aus. Bei den Erbauern, seine Hände. Sie sehen erfroren und tot aus. Wie konserviertes, verdorbenes Fleisch. Hebt er da etwas auf ...? Ich kann nichts erkennen. Muss mich noch ein Stückchen weiter rauslehnen...

Diese Bastarde haben die Tore zur inneren Stadt verschlossen. Uns Arme einfach hier zum Sterben allein gelassen! Das wird ihnen auch nicht helfen. Die Armee von Vorgoth wird sie schon in die Finger bekommen. Brennen sollen sie. Gormander soll Stahl fressen!

So leicht gebe ich mich nicht geschlagen. Ich habe mich zwar versteckt, aber ich habe immer noch diese verdammte Krankheit vom letzten Jahrabend. Wenn mein Körper mich jetzt im Stich lässt — wenn ich niese, wenn ich huste —, während die Nordlinge draußen umherstreifen, werde ich mein Grab in diesen Abwasserkanälen finden.

Ich zittere. Nicht wegen dem Schüttelfrost. Irgendetwas stimmt nicht. Hier ist ... hier weht eine Brise. Nein. Das ist Atem. Scharf wie eine Klinge. Ich kann nicht sehen, von wem oder woher.
Es ist in mir.
In meiner Kehle, so kalt ...
Es ist wie Säure. Es ist schlimmer. Schlimmer als die Kanalisation. Hilfe!

Die Nordwinde sind hier

Ich hätte nie gedacht, dass ich in meinen letzten Tagen noch einen Krieg – ja, eine Invasion – erleben würde.

Ich habe schon so viele begraben. Ich gestehe, dass mich das beruhigt. Ich begleite Menschen auf ihrer letzten Reise. So viele letzte Abschiede. Und heute ist meiner gekommen.

Die Nordlings-Armee hat die Tore passiert. In der Burg finden wir keinen Unterschlupf ... Gormander hat alle Türen versperrt, alle Tore abgeschottet. Das wird die Horde nicht aufhalten. Sie werden einen Weg finden. Erbauer steht uns bei, Miasma strömt herein. Irgendetwas tropft von der Decke.

Falls das hier jemand findet, falls jemand überlebt hat ...
Ich möchte neben meiner Frau und meinem Sohn unter der alten Eiche begraben werden.
Lasst den Grabstein unbeschriftet.
Ich habe nichts mehr zu sagen.

Wohin er auch geflohen ist – wenn überhaupt – , Gormander ist alleine. Oder bei einer anderen Kurtisane.

Die Stadt ist überrannt. Sie haben frühmorgens unsere Mauern niedergerissen und hüllen unsere Stadt nun in dichten, stickigen Nebel, dessen Farbe an Straußenfedern erinnert. Jetzt kauere ich hier – allein, zum ersten Mal seit Jahren. Wie ein kleines Mädchen.
Mein Herz flattert wie ein aufgeregter Kanarienvogel in seinem Käfig. Ich hätte weglaufen und mir ein Schiff suchen sollen. Es kapern sollen. Immerhin kann ich fechten und eine Karte lesen! Vielleicht ist es noch nicht zu spät.
Ich könnte immer noch zu dem Blau des Meeres aufwachen und das Salz auf meiner Haut spüren. Meerjungfrauen sehen und laut auf den Docks singen,! Ich will in einem Sturm enden, in einer Feuersbrunst, und nicht in einem einsamen kleinen Turm!
Lacht mich nicht aus. Ich fühle mich so klein.