Ich höre immer wieder ein Flüstern in der Dunkelheit. Es ist leise. Weit weg, aber widerhallend… mehrfach.Vielschichtig. Wie ein Echo, das auf seinen eigenen Ruf antwortet. Ein fallender Schleier, dessen Fülle sich über sich selbst ergießt.

Wenn ich versuche, die Lagen zu entfalten, fühlt es sich an, als würde ich Haut von Haut trennen; Haut, wo keine sein sollte, nie hätte sein dürfen.
Etwas, das wächst und nie aufhört zu wachsen; das sich selbst mit Materie kleidet. Etwas mit vielen Gesichtern, das aus vielen Mündern schreit.
Es hetzt, es täuscht, es peinigt.

Der Glimmkessel hat mich wohl endgültig besiegt.
Die anderen sind schon vor langer Zeit dem Miasma zum Opfer gefallen – oder haben sich ihm ergeben. Mir gaben diese erdrückende Hitze… und all diese… Stimmen das Letzte.

Lange Zeit konnte ich sie nicht einordnen. Ich erkannte, dass sie anders waren als meine eigene, anders als die meiner Kameraden oder die des Lords…

Dann wurde es mir klar. Als der Reisende sprach und seine Faust fest an Vorgoths rechter Seite erhob, hörte ich es.

Ich hörte die flüsternde Stimme, die aus so vielen Mündern quoll.

Er sitzt immer da oben in diesem einsamen Turm.

Anstatt sich mit seinen Männern zu beraten – oder dem, was von ihnen übrig ist –, starrt er in die Sterne… warum? Das muss das Werk des Reisenden sein. Er ist es, der seinen Geist vergiftet; der seine Hand und sein Schwert lenkt…

Welche Antwort, welche Weisheit könnte der Mond über ihm wohl bereithalten? Wird der Lord etwa sentimental? Nein, das kann nicht sein.

Es muss seine Art sein, sich auf die Belagerung vorzubereiten.