Ich war auf der Jagd, als ich oben am Himmel einen hübschen Blauhäher sah. Es ist schon eine Weile her, dass ich Hühnereintopf gegessen habe, also spannte ich meinen Bogen, und - zack!

Was für ein Schuss! Der Vogel stürzte flatternd nach unten und zwitscherte dabei kläglich.

Als ich meine Beute aufsammeln wollte, sah ich, dass sie ihre Krallen etwas Seltsames umfassten... Also riss ich sie auf. Ich fand diesen Fetzen, nein, diesen Brief! Unglaublich, nicht wahr?

Lieber kleiner Bruder: Beruhige dein Herz - ich bin sicher und wohlauf. Die Grenzkontrollen zwischen Rimgard und Meldor bargen viele Lücken, durch die ich mich zu schleichen vermochte. Ich schaffte es aus dem Wogschimmer-Grund und erreichte das Düsterdickicht, bevor meine Kameraden überhaupt merkten, dass ich fort war.

Lord Vorgoth ist verrückt geworden, Talion. Sein Geist ist dem Miasma verfallen, infiziert von dem Flüstern des Reisenden! Er hat uns belogen. König Gormander ist keine Bedrohung! Ich kann mich diesem Krieg nicht hingeben, und meine Narben sind der Beweis dafür. Ich trage sie mit Stolz, weil ich weiß, dass ich das Richtige tat.

Bitte komm. Verabschiede dich vom Krieg. Kehr dem Ganzen den Rücken zu.

Ich vermisse dich, Kleiner.

- Athalan

Der Kampf bei der Brücke – ich weiß, dass du auch dort gewesen sein musst! Denjenigen, die flüchten konnten, stand der Schrecken ins Gesicht geschrieben. „Das Miasma“, sagten sie mit zittriger Stimme. „Das Miasma hat alles überflutet.“

Und trotzdem hat die Armee von Vorgoth den Kampf fortgeführt. Bitte sag mir: Hast du es eingeatmet? Bist du noch da drin, kleiner Bruder? Spielst du noch immer Kommandant?

Ich überblicke das Tal, mit der Sonne im Zenit. Aber nichts bewegt sich. Ich habe mein Ohr am Boden, aber ich kann keine schweren Stiefel marschieren hören. Falls du da drinnen bist, gib mir bitte ein Zeichen, Talion. Ich trage dich auch auf dem Rücken, wie in den guten, alten Zeiten.

– Deine Schwester, Athalan

Lord Vorgoth, ihr seid eine verdorbene, verrückte, von Misstrauen zerfressene Bestie. Ein verdorrter Mann, der flüchtige Schatten eines Anführers, verzaubert von den Worten einer umherstreifenden Schlange!
Ihr dient nicht eurem Volk, sondern dem weißen Schimmel - den Schergen des Zwielichts, dem Ruf des Reisenden.

Es macht mich krank, dass ich euren Befehlen gefolgt bin; ein Tribut, den ich in Blut zahlte.

Keine Armee wird euch schützen. Ich werde jeden Abgrund überqueren, jeden Berg erklimmen und mich gegen die bittere Kälte stemmen. Ich werde mich bis an die Grenzen der menschlichen Belastbarkeit begeben, um euch zu finden. Und wenn ich euch erblicke, werdet ihr meine Pfeile zu schmecken bekommen. Ich schwöre bei der Ehre meines Bruders.

- Athalan Skree, 3. Tag der Jahrwacht, 503 D.A.