Heute kam ein merkwürdiger Kunde herein.

Ein schroffer Mann, groß und mürrisch. Eine Art Ritter oder Söldner, obwohl ich seine Insignien hier noch nie gesehen habe. Offensichtlich hatte er schon einen Schluck Wein zu viel getrunken - oder Grog, vermute ich.
Er hatte kein Gold, also versuchte ich, ihn wegzuschicken, aber es war vergeblich. Er lallte undeutlich, seine Augen waren weit und blutunterlaufen und er zeigte mit seiner behandschuhten Hand, die fast zu schwer war, um sie gerade zu halten, auf den Rum im obersten Regal.

Seine Arme fielen immer wieder mitten in der Bewegung auf den Tresen, als könnte sein Körper nicht mit seinen Forderungen Schritt halten oder als wären seine Glieder aus nassen Getreidesäcken gemacht.
Verärgert über seine eigene Schlaffheit und den Mangel an Alkohol riss er sich die Stulpen vom Leib und warf sie grölend durch den Raum.
Ich duckte mich hinter die Theke. Als ich von unten sah, wie seine nackte Hand über den Tresen griff und sich an der Kante festhielt, befürchtete ich, dass er sich auf mich stürzen würde... aber stattdessen kletterte er hinüber, purzelte zu Boden und schlurfte zum Schnapsregal.
Er setzte die Flasche bereits an die Lippen, bevor er überhaupt die Türschwelle überquert hatte, um nach draußen zu hinken.

Seine Handschuhe sind die einzige Spur, die er hinterlassen hat. Sie scheinen wertvoll zu sein. Ich habe sie vorerst auf dem Dachboden gelagert, falls er mit einem klareren Kopf und volleren Taschen zurückkommt.