La arremetida contra la puerta de los Antiguos apenas encontró oposición. La piedra de la estructura quedó convertida en polvo bajo la marcha de mis tropas.

Los Antiguos pretenden engañarme... Han desviado la energía de sus barreras para alimentar el arma que esconden en el corazón de su dominio. ¡Es una declaración de guerra, así que guerra tendrán!

Distingo su mítica ciudadela en la lejanía, que se alza con orgullo sobre el horizonte y atraviesa la luz de la luna creciente.
Mi colega nómada asegura que allí mantienen su llama, y que desde allí harán que llueva fuego sobre mi pueblo y consumirán la tierra de mi reino.

El dominio de las ratas debe llegar a su fin. Juntos los arrastraremos a las profundidades.
Por la garganta. Por la espiral.
Caerán más y más abajo,
hasta llegar a nosotros.

- Lord Vorgoth, Guardia del Norte, señor de Rimgard

Dos corazones laten en mi pecho.

Uno sigue un compás de venganza. Crece, desgarra, despedaza y me ahoga desde dentro. Parece justo, aunque nace del rencor.

El otro resuena con una melodía más suave. Un zumbido tenue, cargado del recuerdo de... ¿qué? De alguien que fui y ya no reconozco; menos sabio, menos agotado.

Habla de una frontera que exige una mano fuerte para gobernarla. De un reino orgulloso y roto que anhela reunificarse, mantenido unido por la fuerza de un puño. De una semilla de secretos, una amenaza, sembrada en los confines de su mente y cultivada hasta quedar enredada en sus propias raíces.

Él es el Guardia del Norte.
El vigilante del muro.
Y él también termina aplastado por el puño.

Porque vive en un mundo de ratones y hombres, donde los cobardes mantienen a los demás encadenados.
Donde solo una espada puede cortar las ataduras.
Ataduras que jamás volverán a anudarse.
Donde los débiles son sacrificados y solo quien asciende puede vivir.
Por eso los muros deben elevarse más y el ascenso debe ser aún mayor.
Y la distancia no deja de crecer, hasta que todo lo que queda abajo es una neblina azul.

La bruma une, susurra la semilla.
En el Velo, todo está completo, y todo es uno, y uno es todo.
Y la diestra se alzó para ofrecer aquello que sostenía:
Un puño; una espada; un final.
Un hilo azul celeste destinado a unir dos corazones para convertirlos en uno solo.

- Lord Vorgoth, Guardia del Norte, señor de Rimgard

El destino está próximo. Su maldita ciudadela nunca había estado tan cerca, y en ella descansa su arma. El fuego que debemos sofocar... La Llama Madre, que amenaza con consumirnos. La fuente de su inmortalidad y la sangre que alimenta a su especie.

Debemos separar a los ratones de los hombres.
A las ratas de los reyes.
A los Antiguos de las cenizas de su renacimiento.

Debemos extinguirla. Para unificarlo todo. Para estar completos, tal y como afirma el nómada.

Se encontraba a mi lado, a un paso del abismo, con los brazos abiertos.
"Esto es lo que ven los pájaros", dijo. "Las aves rapaces. Allá arriba, mucho más alto que el resto, suspendidas en el aire".

Claro que sí. Debo elevarme. Por encima de las ratas. Por encima de todos.
Este es el lugar al que estaba destinado desde el comienzo. Y desde aquí traeré el final. Aunque mi corazón se resienta... cumpliré mi deber.

- Lord Vorgoth, Guardia del Norte, señor de Rimgard