Le conseil est peut-être divisé, mais cela n'a pas d'importance. Nous devons monter. Nous n'avons pas d'autre choix.

Il semblerait que notre plus jeune membre ait l'intention de quitter le conseil.
Se détacher de son plein gré tant du conseil que de l'étreinte de la Mère Flame est, bien sûr, une honte... et pire encore : une pure folie.

Dès qu'Ezramin sera parti, nous recompterons les votes... et le résultat sera clair comme de l'eau de roche. Ensuite, nous canaliserons notre énergie vers la Mère Flame pour alimenter notre ascension… mais personne ne peut dire si cela suffira.

Nous sommes en proie à une stagnation.
Une nouvelle saveur, je l’admets... même si elle est pour le moins douce-amère.

Nous n'avons pas assez d'énergie pour alimenter notre ascension.

Nous restons donc dans cette attente ; suspendus au-dessus de la crasse et de la saleté... tendant la main vers le fruit des étoiles, les mains liées.

Nous sommes déchirés. Et nous le resterons.
Physiquement, spirituellement...

Quand on n'est qu'à moitié là, on n'est pas à la hauteur.

Peut-être ne le serons-nous jamais.

Nous n'avons plus de carburant, et le Shroud a atteint notre demeure.
Nous ne pouvions ni fuir, ni nous cacher. Nous étions une récolte, mûre pour être cueillie.

Pour la première fois depuis des siècles, un Ancien a trouvé la mort sous les coups d'une lame... coupé de la lumière de Mère Flame… tentant désespérément de repousser les vers, les vrilles, la pourriture.

Une entreprise vouée à l'échec, bien sûr.

Nous ne devons pas mourir en boucliers. Nous devons mourir pour servir de combustible… afin de gagner du temps. Pour fuir. Pour sauver ce qui compte le plus.
Nous serons cette énergie... jusqu’à ce que nos corps puissent être remodelés, jusqu’à ce que nos âmes renaissent… si jamais cela arrive.
Il n'y a pas d'autre solution.