J'entends sans cesse des murmures dans l'obscurité. Ils sont faibles. Loin d'ici, mais amplifiés… décuplés. Superposés. Comme un écho qui répond à son propre appel. Un voile plissé, retombant sur lui-même.

Alors que j'essaie de défaire les plis, j'ai l'impression de frôler une peau qui se superpose à une autre ; une peau là où il ne devrait pas y en avoir, là où elle n'aurait jamais dû être.
Une chose qui grandit sans cesse, se recouvrant elle-même de matière. Une chose aux multiples visages ; qui pleure de toutes ses bouches.
Chahutant, trompant, plaisantant.

Le Berceau des cendres a fini par avoir raison de moi.
Les autres ont succombé... ou se sont livrés... au Shroud il y a bien longtemps… Quant à moi, le coup de grâce, c’est cette chaleur étouffante… et toutes ces… voix.

Pendant très longtemps, je n'arrivais pas à les situer. Je vois bien qu'ils ne sont pas comme les miens, qu'ils ne sont pas comme mes camarades, ni ceux du Seigneur...

C'est alors que je m'en suis rendu compte. Lorsque le Vagabond a pris la parole, en levant fermement les poings à la droite de Vorgoth, je l'ai entendu.

J’ai entendu la voix des murmures, issue de nombreuses bouches.

Il est toujours là-haut, dans cette tour solitaire.

Au lieu de discuter avec ses hommes, ou ce qu'il en reste, il reste là à fixer les étoiles… Pourquoi ? Ça doit être l'œuvre du Vagabond. C'est lui qui lui a corrompu son esprit ; qui guide sa main, son épée...

Quelle réponse, quelle sagesse la lune au-dessus de nos têtes pourrait-elle bien receler ? Le seigneur serait-il en train de devenir sentimental ? Non, c'est impossible.

C'est sans doute sa façon de se préparer au siège.