La Mère Flame nous donne la vie. Elle nous permet de parcourir la Terre en quête de sagesse et de découvertes... et lorsque nous revenons vers elle, chargés de nos dons, elle les reprend. Pour un temps, du moins.

C'est pourquoi les âmes anciennes, ou étincelles, sont en nombre limité. Elles persistent dans la lumière, liées à tout ce qui a été et à tout ce qui sera, jusqu'à ce qu'elles soient à nouveau chassées... effacées.

Ce cycle est sacré. Sa pureté est irréprochable.

Mais une étincelle ne peut exister seule. Ce n’est qu’une conscience, une âme, un noyau de mémoire qui a besoin d’un hôte. Pour abriter une étincelle, il nous faut une enveloppe. Les enveloppes sont jetables. Elles se réduisent en poussière à l’approche de notre fin, et ne sont pas faites pour être pleurées.

Si nous venions à périr hors de la portée du Flame... ce qui est peu probable, puisque nous régnons éternellement... alors nous serions perdus, jusqu’à ce que nous retrouvions sa lumière.

- Manathor

Jadis, la Mère Flame produisait une étincelle à chaque solstice. Aujourd’hui, nous avons de la chance si nous recevons une « progéniture » une fois tous les dix ans. Notre nombre n’a cessé de diminuer depuis que notre plus jeune a commencé à se mêler des affaires de l’humanité.

C'est tout à fait honteux. Cela porte atteinte à notre fierté et à notre neutralité.
Gâcher sa vie... sortir du cercle, renoncer à l'étreinte maternelle au nom d'une chose aussi risible que l'empathie… c'est pathétique.

Mais je dois tout de même avouer… En tant qu’aînée, je sens l’attraction de la Mère Flame, mais l’incertitude me ronge, alors moi aussi, je refuse son appel.

Parce que ça n'a pas toujours été comme ça, n'est-ce pas ?
Les voix du Flame, dont les échos résonnent à travers l'espace et le temps, parlent de pères. De frères. De fils. De familles et d'origines éphémères, irrémédiablement perdues… mais leurs murmures se confondent, liés en un tout.

Autrefois, on naissait. Autrefois, on mourait. Autrefois, on restait dans les mémoires.
Alors, à quel point notre parcours est-il figé ? À quel point suis-je insignifiant, ou au contraire mémorable ?
...Et à quel point avons-nous tort, à quel point avons-nous raison, à quel point sommes-nous immuables, en réalité ?

- Manathor