Continuo a sentire dei sussurri nel buio. Sono deboli, lontani... ma amplificati e molteplici. Sovrapposti. Come un'eco che si dà da sola risposta. Un velo ripiegato che cala su se stesso.

Quando cerco di distenderne le pieghe, mi sembra di strofinare pelle su pelle; pelle dove non dovrebbe essercene. Dove non avrebbe mai dovuto esserci.
Una cosa che cresce e non smette mai di farlo, ricoprendosi di materia. Una cosa con molti volti, che piange da molte bocche.
Che infastidisce, inganna, schernisce.

Culla delle ceneri mi ha infine sopraffatto.
Gli altri sono caduti o si sono arresi al Manto molto tempo fa... per me, la pugnalata finale sono stati questo caldo soffocante... e tutte queste... voci.

Per molto tempo, non sono riuscito a riconoscerle. Sapevo solo che erano diverse dalla mia e da quelle dei miei compagni o del Lord...

Poi ho capito. Quando il Viandante ha parlato, alzando con decisione il pugno alla destra di Vorgoth, l'ho sentita.

Ho sentito la voce dei sussurri, provenienti da tante bocche.

È sempre lassù, in quella torre solitaria.

Invece di consultarsi con i suoi uomini, o quanto ne resta, se ne sta lì a fissare le stelle... Perché? Dev'essere opera del Viandante. È stato lui a corrompergli la mente, e guidare la sua mano e la sua spada...

Quale risposta, quale saggezza potrà mai racchiudere la luna sopra di lui? Il Lord sta diventando sentimentale? No, non può essere.

Dev'essere il suo modo di prepararsi all'assedio.