Avevamo esaurito da tempo ogni medicina efficace quando abbiamo catturato l'Antico ferito. Non c'era nulla che avrei potuto fare per lui, anche se lo avessi voluto.

Per ricucire i cadaveri gonfi e ambulanti che mi circondavano avevo esaurito tutte le bende. Suturare i loro organi lacerati, o tenerli al loro posto, ci era costato tutto il filo. Per attutire il ronzio nella mia testa, avevo... be', svuotato ogni fiala di Elisir che avevo portato.

Così, mentre l'Antico moriva, tutto quello che potevo fare era restare a guardare. E l'ho fatto, l'ho guardato, mentre si sbriciolava tra le mie dita, diventava grigio e non restava che cenere.

Era così strano.
Quando perdi i tuoi pazienti — quelli umani — gli chiudi gli occhi, ne seppellisci i corpi e vai a visitare le loro tombe coperte da erbacce una volta o due.
Ma quando muore un Antico, svanisce dal mondo. Dopo un'eternità a Val di brace, ne resta solo polvere. Non c'è nulla da seppellire. Nulla da piangere.

La testa mi pulsa di nuovo. Avrei dovuto portare altro Elisir...