Nasza rodzina pracowała niestrudzenie, by wykuwać w kamieniu coraz to nowe szyby, choć wszystkie są szare i matowe. Trudno mi wyobrazić sobie inne życie, dopóki nie spojrzę na pobliską wodę i nie przypomnę sobie mojej młodości.

Pamiętam, jak czytałem o syrenie, samotnej pannie, której serce roztopiło się w falach, gdy zamieniła się w pianę morską. Lata spędzone w kopalni przyniosły zapomnienie, przyniosły dorosłość. Ale nie wszyscy porzucili takie bajki.

Pewnego razu spotkałem mężczyznę z nogami, które powinny być płetwami. Nazywali go Poszukiwaczem Syren – zawsze pieścił morze, jakby było jego kochanką, pozwalając przypływowi otulić go, gdy nurkował w poszukiwaniu skarbów.
Zbierał wyblakłe od słońca muszle przy brzegu, gdy zapytałem:
„Czego szukasz w wodzie, czego nie możesz znaleźć na lądzie? Nie powinieneś zająć się porządną pracą i osiąść na stałe?”

Nie podnosząc wzroku, wymamrotał z uśmiechem: „Szukam pocałunku syreny – takiej, która ukrywa swój głos w skorupach muszelek i słowa w butelkowanych wiadomościach. Uratuję ją przed obróceniem się w pianę, a siebie przed popadnięciem w szarość.”

Dziś przypominam sobie słowa Poszukiwacza, odtwarzam w myślach strony tej baśniowej książki. Teraz rozumiem. Nasza rodzina pracowała niestrudzenie, by wykuwać w kamieniu coraz to nowe szyby, z których wszystkie są szare i matowe. Żałuję, że zapomniałem o magii tamtych lat. Żałuję, że nie wytyczyłem własnej ścieżki i nie wypłynąłem.