Nosso ataque contra o portão dos Ancestrais foi recebido com pouca resistência. Dessa forma, a pedra se tornou poeira debaixo da marcha dos meus homens.

Os Ancestrais estão tentando me fazer baixar a guarda... Eles drenaram a energia de suas barreiras para abastecer a arma que escondem! Isso é uma declaração de guerra, então é isso que terão!

Consigo ver a Cidadela lendária deles a distância... Cruzando a linha horizonte imponentemente, atravessando a luz da lua crescente!
É lá que eles guardam sua Chama de acordo com o meu amigo viajante... Onde invocarão uma chuva de fogo sobre o MEU povo, incendiando as MINHAS terras!

O reino dos ratos deve acabar... Juntos, temos que fazer com que caiam.
Caiam até o chão.
E caiam, caiam e caiam
até nós.

— Senhor Vorgoth, Guarda do Norte, Governante de Rimgard.

Tem dois corações batendo em meu peito.

Um deles se agarra a um ritmo vingativo. Ele se expande, me rasga e me sufoca por dentro. Parece justo, apesar de rancoroso.

Existe outro tom que reverbera no interior. Um murmúrio quieto, carregado de uma leve recordação... de que, exatamente? Algum espectro de mim mesmo que não reconheço. Menos experiente e exausto.

Ele fala de uma fronteira que pode ser governada por uma mão firme. De um reino orgulhoso, porém fragmentado, querendo se unir... mantido junto dentro um punho. De uma semente de segredos, uma ameaça, plantada na superfície de seu cérebro e cultivada até criar raízes.

Ele é o Guarda do Norte.
O guardião na muralha.
E ele, também, é esmagado sob o punho.

Pois ele vive em um mundo de ratos e homens, em que os covardes prendem os que estão abaixo.
No qual é necessária uma espada para romper as amarras.
Amarras que não podem ser refeitas.
Onde os fracos são eliminados e é necessário se elevar para viver.
Então as muralhas precisam ser mais altas e a ascensão maior.
E a distância aumenta para sempre, até que tudo abaixo se torne um azul nebuloso.

A névoa une, é o que diz a semente.
Na Mortalha, tudo é uma coisa só, e um é tudo.
Então a mão direita se estende para entregar o que carrega.
Um punho, uma espada, um fim.
Um fio cerúleo que costura dois corações como um só.

— Senhor Vorgoth, Guarda do Norte, Governante de Rimgard.

O destino se aproxima. A Cidadela amaldiçoada deles está mais próxima do que nunca... E dentro dela, sua arma. O fogo que devemos apagar... A Chama Mãe, que ameaça nos queimar vivos. A fonte de sua eternidade e força vital de seu povo.

Devemos separar os ratos dos homens.
Os ratos dos governantes.
Os Ancestrais das cinzas do renascimento.

Temos que apagá-la. Para unir o todo. Para nos tornarmos inteiros, de acordo com o Viajante.

Ele parou ao meu lado, a um passo da beirada, com os braços abertos.
"É isso que os pássaros enxergam." Ele disse. "As aves de rapina. Bem acima do resto... flutuando."

Ora, sim, eu deveria flutuar. Sobre os ratos. Sobre todos.
Era o meu destino estar aqui desde o início, e é para onde devo levar o fim. Apesar da dor que sinto em meu coração... cumprirei meu dever.

— Senhor Vorgoth, Guarda do Norte, Governante de Rimgard