Primeiramente, você me salvou. As outras crianças riam de mim quando eu não sabia ler nem escrever. Você as empurrou na lama, rindo delas, e leu contos para mim até que eu aprendesse as palavras. Você era mais inteligente e valente.

Depois, você foi minha amada. De mãos dadas, na margem do rio, me declarei. Você partiu meu coração, feito o furacão implacável que é. Perdoei você. Como não perdoaria? Ao menos você foi sincera comigo.

Agora, o que você se tornou? Uma casca oca, queimada pela raiva. Não sobrou nada da mulher por quem tive tanta afeição.
No final, falei para não fazer aquilo. Mas você nunca ouve, não é?