Continuo ouvindo sussurros no escuro. São fracos. Estão distantes, mas amplificados... muitas vezes. Em camadas. Como um eco que responde a seu próprio chamado. Um véu dobrado, descendo sobre si mesmo.

Enquanto eu tento desdobrar as pregas, sinto como roçasse em pele sobre pele... onde não deveria haver nenhuma.
Uma coisa que cresce e nunca para de crescer, pintando a si mesma com matéria. Uma coisa de muitas faces, lamentando de muitas bocas.
Xingando, enganando, conversando.

O Berço da Brasa finalmente me venceu.
Os outros caíram... ou se renderam... à Mortalha há muito tempo. Quanto a mim, o golpe final foi esse calor insuportável... e todas essas... vozes.

Durante muito tempo, não consegui entender de onde eram. Reconheço-as como sendo diferentes da minha ou de meus companheiros... ou do Senhor...

Então, percebi. Quando o Viajante falou elevando o punho com firmeza ao lado de Vorgoth, eu ouvi.

Ouvi a voz dos sussurros, dividida entre muitas bocas.

Ele está sempre naquela torre solitária.

Em vez de conversar com seus homens, ou o que sobrou deles, ele fica olhando as estrelas... Por quê? Deve ser coisa do Viajante. Ele que tem infectado sua mente; guiando sua mão, sua espada...

Qual resposta, qual sabedoria a lua poderia trazer? Será que o Senhor está ficando sentimental? Não pode ser.

Deve ser o jeito dele de se preparar para o cerco.