Minha avó, a querida Hama, me contava histórias de um antigo Altar de Chama escondido em uma montanha a sudeste daqui. Antes de dormir, ela me acalmava com contos de pergaminhos sagrados, livros esquecidos e preces... Um testemunho desgastado da devoção das pessoas! Lembranças e quinquilharias, oferendas brilhando na luz quente da chama.

Se for realmente verdade que um altar popular assim foi esquecido... talvez eu possa encontrá-lo! Cobrar ingresso! Coletar um percentual! Uma moeda por prece não parece muito, não é? Sem garantias! Esse é o espírito de Conway, eu diria!

Lembro com tanto carinho dos meus anos de ingenuidade, me aventurando além do resto. As profundezas despertaram meu interesse, repletas de maravilhas e surpresas. Assim fui, atrás de conhecimento, com o calor da Chama me encobrindo. Eu era jovem e não tinha medo de errar. No abismo, senti a eternidade.

Não sinto mais isso. A areia na minha ampulheta está caindo. Quando ouço a Chama chamar o nome do mais velho, meu nome, sinto enorme arrependimento. O núcleo do nosso planeta mudou... O efeito cascata das minhas descobertas separou os vales e nossos jovens. Fracasso deveria ter me marcado, e não mudança. O abismo é tudo que resta, e isso significa esquecimento.
Marquei meu nome na pedra, gravei todos os meus fracassos nos Obeliscos, fadados a viverem mais que eu. Com medo do esquecimento, assinei meu nome na último... Quanta humanidade a minha. Esta sensação final é tão curiosa. Tão vazia. Tão fria.

— Manathor